Wien liebt seine Vergangenheit – solange sie gut riecht wie frisch gebrühter Kaffee und nicht weh tut wie dunkle Erinnerungen. Jüdisches Leben in dieser Stadt fühlt sich manchmal an wie ein Geheimnis, das gleichzeitig überall sichtbar ist: in den alten Fassaden auf dem Judenplatz, in den stillen Grabsteinen auf dem Zentralfriedhof, in den kleinen Buchhandlungen, in denen man sich fragt, ob die Geschichten aus dem Regal fallen, wenn man zu laut atmet. Es ist lebendig, frech und widersprüchlich – genau wie die Stadt selbst.
Manchmal stolpere ich über Menschen, die stolz „jüdisches Wien“ sagen, als wäre es ein Postkartenmotiv. Ein Exponat. Unter einer Glasglocke. Das erinnert mich immer ein wenig an meinen lieben Freund Aliosha Biz und was er mir über ein Konzert erzählte: Nach dem Auftritt seien Konzertbesucher zu ihm gekommen, die ihn mit leicht zweifelndem Unterton gefragt hätten, ob die Musiker auf der Bühne auch echte Juden gewesen seien und nicht irgendwelche Menschen. Natürlich nicht! Hat er da ausgerufen. Es seien nur irgendwelche Juden! Das Jüdischsein mäandert zu oft zwischen Aversion, Erwartungshaltung und Verklärung. Aber wir, wir können immer noch Kabarett daraus machen! Dabei ist jüdisches Leben eben kein Museumsobjekt, keine romantische Verbrämung. Es ist ungeschönt, widerspenstig, voller Ironie. Zwischen Tora und To-go-Kaffee, zwischen Gedenken und Alltag, zwischen Humor und Trotz, koscher und Sushi. Es lebt in den kleinen Momenten: in der Challah und in wüstem Prückl-Kaffee, der zu stark ist; im Buchladen, in dem man sich fühlt wie in einer anderen Zeit; im Lärm der vorbeifahrenden Straßenbahn, die einen gnadenlos in die Gegenwart katapultiert.
Wien ist gut darin, seine Vergangenheit zu präsentieren. Man kann jüdische Spuren besichtigen, Freud fotografieren, sich in der Synagoge bewundern lassen. Apropos Freud: Da muss man immer ein wenig aufpassen: Die zu Analysierenden, das sind immer die anderen. Und wehe, man macht einen kleinen Scherz über die Geschichte – dann ziehen sich manche Augenbrauen hoch, innere Rollbalken gehen runter, und das Gegenüber verstummt kurz, als hätte man Angst, die Vergangenheit könnte zurücksprechen. Und trotzdem gibt es hier so, so viele Menschen, die leben, lachen, diskutieren, ja, auch herzhaft streiten – und genau das ist jüdisches Wien: widerständig, lebendig, unbequem.
Humor ist hier nicht bloß Unterhaltung, er ist Schutz. Ironie ist Erinnerung, Trotz ist Widerstand. Zwischen Schnitzelwirt und Synagoge, Vorgartenmarkt und Mahnmal, da passiert das Leben. Und das ist kein romantisches Bild: Manchmal muss man genau hinschauen, um es zu erkennen. Manchmal stolpert man fast darüber, weil die Gegenwart so tut, als hätte sie alles unter Kontrolle. Aber jüdisches Wien lässt sich nicht kontrollieren. Es lacht, es widerspricht, es existiert.
Vielleicht ist das der wahre Reichtum dieser Stadt: dass man, wenn man aufmerksam ist, das Flüstern der Geschichte hört – nicht nur das Gepflegte, Schöne der Fassaden. Erzählungen von Menschen, die trotz allem weiterleben, weiterlachen, weiter schaffen. Wien kann kitschig sein, schillernd, postkartig – und gleichzeitig zäh, unbequem, voller Erinnerung. Jüdisches Leben in Wien ist genau das: eine Mischung aus all dem, eine kleine Revolte im Alltag, ein Lachen zwischen den Zeilen. Das Flüstern, das Lachen, der Trotz: Das ist ein Wien, das sich erinnert – und das gleichzeitig weitergeht. Frech, widersprüchlich, kantig und weich zugleich.
